La autodestrucción como forma de crecimiento interno. El frío húmedo que se te cuela bajo cuatro capas de ropa y parece empaparte los huesos. La bufanda. El guante mojado. Que tú te vayas y yo me quede. Que yo me quede y tú te vayas. Las lágrimas. La escarcha. El nórdico. El plumas. El whiskey. La oscuridad. El abismo. La muerte. La luna. Los lobos. El bosque. Nyarlatotep. Mudar de piel. Prostituirse. Que los Reyes Magos sigan sin devolverte la vida. Chinaski no puede escribir en paz. Lovecraft no duerme por las noches. Poe en busca del Delirium Tremens. Irvine Welsh recuerda el pinchazo de la aguja. Yo apoyado contra la pared con las manos en los bolsillos y la vista en el vaho que arrojo tras la tela de la bufanda. Todos hablan pero yo no escucho. Sólo pienso. Furzia Siniestra.